她有种筋疲力尽的感觉，从心至身的累，很疲惫，恨不得瘫软在地上。

她进屋，关门，靠在门背上好久，只是喘着气。滑落在地，将头埋在双臂间抱着腿蹲在门口，好久好久。等她意识到时，脸上已是一片湿意。

夜已经深了，屋里却是一片漆黑，风镜夜还没回来，只有她一个人。

她擦­干­脸上的水痕，换上拖鞋进屋。

一阵凉风吹来，她抬头，原来是客厅的窗户开着，和着雨水，带来一片潮潮的冷意。她起身，关窗，机械的做着动作。

她的头沉沉的一跳跳的疼，脸上也有点烫，像是着了凉。一边她敲打着太阳|­茓­，一边将客厅的灯打开。

这个时候，她真不知道自己想做些什么，只是心空落落的，仿佛缺失了一块，却又不知道是哪一块儿无法弥补。

她盲目的扫视这客厅的摆设，根本不知道自己想找什么。橡木茶几上一盒烟进入她的视线，她扑上去，点上，手颤颤微微的还有点抖。不需照镜子，她就能知道自己现在是怎样的失魂落魄，她觉得自己就像那些吸毒女一样失常到无法见人，幸好家里没人。

她打了好几次火才将烟点上，她清楚这不是打火机的原因，甚至不是她头一次点烟的原因，她的脑袋乱糟糟的，心里更是乱糟糟的，连带着手脚都不知道该摆在哪。

她并不会抽烟，以前从来没有尝试过，只是此时，她迫切的需要点什么来填补内心的空洞，却没想到还是被呛住了，如同大多数第一次吸烟的人那样，非常的不适应。带出来一连串的咳嗽声，想停都止不住，直到两颊被憋得通红，双眼几乎咳出泪花。

忽的，她又觉得灯光太亮，头顶上日光灯惨白的耀眼，让她无所遁形。她咔的一声按了开关，又陷入黑暗中，只余那烟头一点猩红明灭可辩。

啪的一声，窗户大开，风直直的灌了进来，白­色­的纱窗发疯了似的乱飘。显然刚才并未关严，但她似乎并无所觉，依然窝在白­色­沙发的一角，认真的思考怎么吸她的烟，仿佛在研究一个高深的课题，袅袅的烟雾升起。

随着哗哗的钥匙声和门锁转动的声音，门开了，刚一进门的风镜夜差点被屋内突如其来的强风吹了回去，一抬眼就见客厅的窗户打开，换了鞋，匆匆忙忙的直奔过去关窗。

待走进屋内，才惊觉屋子里有股什么东西燃着的味，继而才发现沙发上的黑影，显然吓了一跳。

“你­干­什么，怎么不开灯？”说着把开关打开，室内一片明亮。

她还是一动不动低着头窝在那，仿佛一座雕塑，只有手里拿支香烟燃着，快到尽头，烟灰落了一地。

她的发丝垂了一脸，他看不到表情。

“你什么时候学会抽烟了。”说着，上去把她手中的烟夺过来掐掉，语气明显带着不悦。

她任他抢过去，手臂依然撑在那，一动不动，像个假人。

“你怎么了？”他靠近，抬起她垂着的头，拨开粘在脸上的发丝，露出一张面无血­色­的脸，苍白如画布，上面沾满了泪痕。