也不知道跑了多久，陆桥觉得全身的水分，包括血液，都被蒸发­干­了，才颓然地停下来，一ρi股坐在地上。

太阳终于落下去一点，接近傍晚，已经没有那么热。只是地面还是滚烫的，只是他也顾不得了，索­性­往后呈大字型一趟，瞪着头顶蓝得接近透明的天空。

他并非不理解陆开的心情。作为文革后第一代大学生，陆开本来也算是天之骄子，前程似锦。没想到在单位里的派系斗争里站错了队伍，升职加薪一直无份，只好辞职下海。下海之后他才知道什么是百无一用是书生，碰得头破血流，只好又上岸，回到原单位做一个不大不小的办公室主任，直到今天。

那种无法自我肯定的感觉糟透了。有时它能让你沉默地感觉骨骼都被压得吱吱作响，像是被困在墓|­茓­里的尸体，呼吸不到一丝新鲜空气。有时它能让你全身都被愤怒占据，想要尖叫想要咆哮想要放把火烧光这个世界。

陆开好歹有陆桥做为希望和发泄出口，陆桥呢？

还有什么比他们父子注定都是失败者更让人难堪的？

粗糙的地面坚硬地顶着陆桥的背，顶到发痛。手机响起，他突然意识到，今晚他答应了要去剧组帮忙开工。

他硬撑着到剧组去，所谓帮忙，不过也就是打打下手而已，哪里需要壮劳力哪里就是他。他平日都是得空仔细观察拍戏是怎么一回事，从剧本到实现中间又是如何­操­作。但是这一天他实在难受，只顾闷着头苦­干­。当中去买了一次夜宵，回来一点食欲都没有，见众人吃得开心，就独自走到后面抽烟。

他浑身疼得厉害，刚才去厕所照镜子的时候也看见自己脸上有瘀青。别人都当年轻小伙子一时冲动跟人打架，也不好问，倒给他省了好多麻烦。

他弯腰想蹲下去，这才觉得肋骨处如针扎一般，方才搬东西的时候竟不知怎的没有觉察。他掀开已经沾了一圈白­色­盐渍的T恤，看见自己腹部一大块乌黑。又斜拉下领口，看见伤痕，忍不住骂了一句脏话。

陆开年纪渐渐大了，下手倒一直很重。

他点了根烟，看着青烟袅袅升起，前方树梢上挂着半枚月亮，那一阵烟仿佛就要飘到仙境一般，不由恍神半晌。那种深而且钝的痛小口小口地啮噬着他的心脏。

他抬手看表，一瞥眼却看见垃圾桶里有什么东西特别熟悉。他伸手掏出来，那沾着烟灰等秽物的一叠纸赫然是他写的剧本。他站了很久，拿着进卫生间，关上门，扯了些纸坐在马桶盖上小心地擦着封面。

有人走进来，他浑没在意，只是低头一点一点地擦着，直到听到自己的名字，才一凛，听出那是导演的声音：“小伙子挺勤快的，不过那剧本，真是垃圾。”

最后四个字如重锤一般敲在他太阳|­茓­上，他眼冒金星，差点喘不过气。等他们走了，他踉跄奔出去，看见镜子里的自己满眼血丝，表情灰败，如丧家之犬。

真是垃圾。

他自以为傲的最后依凭终于全然崩塌。他双手撑在洗手台上，看着自己的手止不住地颤抖。

外面有人大声叫他。他把剧本别在牛仔裤后面的兜里走出去，行尸走­肉­一般开始工作。

收工的时候已经接近天亮。他在清晨的薄雾中踽踽独行。从前他还会在­阴­郁不安的心情里欣赏一下这个城市早晨的清新，那时他总是灵感如泉水般喷薄，一面走一面在痛苦与创作的快乐里颤栗着。而今天，他觉得自己每一个细胞都麻木了，散发着恶臭，像一堆垃圾。

最可悲的是，这堆垃圾还有思维有感觉。

手机提示音响了。他下意识地拿出来一看，发现自己错过了好几个电话和短信。

“你爸爸进医院了，快来。”

他重重地倒抽一口凉气，发足向医院狂奔而去。找寻一圈没有踪影，才又去看短信，原来后面还有几条说陆开已经没事了，回了招待所。

他即刻赶往招待所。要敲门之前却不免踟蹰，生怕太早吵醒了父母又要挨骂。最后他还是轻轻地敲了两下，想着要是他们没听到就算了，过会再来。

彭诗华打开了门，一脸憔悴，看见儿子脸上一喜：“桥桥，你去哪里了？害得我担心一晚上。”

“爸呢？”