1885年，伦敦。

雨夜，雾气蒙蒙，街道上的行人快速的穿行在雨幕里，很快消失在夜­色­之中，偶尔有几辆马车驶来，马蹄声敲打在街道的砖石上，不紧不慢的从各种建筑物门前的泥泞里驶过。

夜很黑，一杆杆路灯在雨幕里光晕昏黄，有一盏闪烁了几下，瓦斯燃起的火焰在灯罩里熄灭，仿佛是被黑夜吞没了光亮。

“替我感谢瓦罗克先生。”一辆马车停在灯下，车门打开，下车的男人穿着一身合体的黑­色­大衣，把手上的礼帽压到头上，帽檐顿时蒙上一层雨雾，白­色­的丝巾在风里飘动了几下，被他带着手套的手塞进黑­色­外套的领口。

他说着一口流利标准的英国腔，却有一张与这个地方极不相称的脸孔，是个东方人，轮廓俊挺硬朗，在­阴­影下的半张脸孔上能看到略微收紧的嘴角，言行中有种地道的贵族式的傲慢，并不失礼，当它恰到好处的时候反而显得很有魅力。

“好的，先生。”车夫对他很恭敬，压低帽檐弯了弯腰，“啪——”马鞭划过雨丝，马蹄声有节奏的远去，站在路灯下的男人转过身，走向身后不远处的一栋建筑。

他没有挡雨，只是拉起黑­色­大衣的领口，冷风吹过，卷起一阵急促的脚步声。

“噗——”匕首的寒光闪过，他站定身，停下了脚步，粘稠的血液顺着握刀的手蔓延，从他背后渗出，然后被雨水冲刷在地上。

冰冷的寒意从身体外面一直传达到里面，匕首穿透人体，那声响出乎意料的十分尖锐，就像刀刃是从骨头里面刮过，而不单单是刺穿心脏。

“你是爱我的！我知道你是爱我的！只有这样，你才永远属于我！我亲爱的维尔特！”微微颤抖，低声的呢喃从他身后传来。

他头上的黑­色­礼帽被撞落到地上，淋湿的头发散开，在路灯下露出的脸孔有着东方人独有的神韵，略微细长的眼，敛住所有的犀利和黑­色­的神秘，因为疼痛而皱起了眉，露出了似是厌倦又像是嘲讽的表情，“对不起，我不爱你……这是事实……”

他甚至没有回头，仿佛连多看一眼都不屑，就算背后那个金发少年正在夺取他的生命，还是没能引起他短暂的关注。