我开始怀疑。怀疑写作本身所具有的意义。我甚至不知道我为什么要书写，仅仅是为了能够在那些琳琅满目的书柜里陈列，让那些无所事事的人去挑选来打发时间，还是为了纯粹的满足自己那不可救药的表现欲望。我对此非常模糊。

我不得不承认，每次去三联书店我都必须要花费大量的时间在那纷纭杂乱的垃圾堆中找到自己心仪已久的书，然后在三联书店门口的那一家黄河拉面馆里迫不及待的打开它，喜不制胜的翻阅它，在不断翻阅的途中机械般的往口里塞面条。这就是一本好书给人带来的快乐。而我的这些文字，庸俗，乏味，自恋，浅薄，我不敢想像它能给别人带来什么。我不想它成为垃圾，可我无能为力。

《北京桂花陈》第十四章

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