饭桌上的气氛开始还算和睦，反正男孩只顾自己埋头苦吃，懒得搭理我的表情。

母亲把­鸡­大腿夹给他一条，还有一条夹进我碗里。

“哎呀妈，我不能吃这个，油太多了，都给小昭吧。”

她拗不过我，于是筷子改道进他碗里。

这小孩顺手夹过，扔回汤盆里，“哗”的一声，立刻有浓腻的油汤溅出来。

我下意识地往后一躲，才避免热汤扑面的惨剧。

母亲已经开始怒斥：“­干­什么你！”

“她碗里的东西，我不要！”

“犯什么神经……”

热血小少年索­性­把碗一丢：“我吃饱了！”话音刚落，人已经踢开椅子站起来，噔噔噔走回自己的房间。

剩我和母亲两人面面相觑，过了一小会母亲说：

“不好意思啊，这孩子有时候别扭。”

“没事没事。”我比她还要客气。

她用抹布擦­干­净饭桌，然后舀了碗汤递在我手里：

“喝这个吧，油都撇­干­净了。”

我接在手里，一勺勺舀进嘴里。

“娜娜，别怪妈妈。”

一句话说的我差点呛出来：“您说什么呢！我怪您还坐着跟您吃饭？您别整这吓人的台词行不？”

“我说真的娜娜，手心手背，我都是一样的疼……”

“哎呀妈，拜托了。”

看着她神情里的激动，我没来由的，有几分尴尬。

亲情被冷冻太久之后，我其实不习惯，和她以这样热烈的表达方式交流。

那一巴掌，让我对她的恨持续经年，在七八年的时间里，我只在她对我悄然的远望中见过她，在节日打来的问候电话中听过她，在午夜梦回的温暖怀抱中感受过她。